Já que hoje é dia de conversar sobre seres de outros planetas e olhar bem fixamente para o céu à procura das máquinas voadoras em que se movem, resolvi deixar aqui aquele que será sempre o meu visitante de outro planeta favorito...

Até ao momento tenho tentado manter este recanto livre da palavra vuvuzela, mas já chega. Não, não estou chateado com o facto de me estar a estragar o prazer do futebol, mas porque gosto sempre de ver provado que a estupidez é uma das principais características e, do ponto de vista deste que vos escreve, qualidades do ser humano.

Pois que a ilustre cidadã Sul Africana que figura aqui ao lado e que aparenta já ter idade para ter juízo andou a festejar de vuvuzela amarela em punho. Até aí, nada de novo porque, apesar de meio mundo achar retarded o acto de soprar numa coisa de plástico até fazer sangrar os tímpanos do tipo ao lado, a outra metade do mundo acha divertido e insiste que é sinónimo de festa. Opiniões... 

Aqui este elemento do sexo feminino que, insisto, bem poderia ser mãe de filhos e ter juizinho, para além de ser retarded achou que devia passar uma noite inteira de folia a soprar na corneta, assim como se disso dependesse a continuidade da espécie humana.  Nós ainda cá estamos, por isso, acho que temos de lhe agradecer. Bonito, bonito foi no dia seguinte ir ao médico e ver o diagnóstico:  traqueia rasgada e dois dias de silêncio absoluto... Ah, justiça divina. 

Se querem que vos diga é o preço que se paga por ignorar os sinais da natureza. Sou pessoa para apostar que a donzela se riu quando lhe começou a doer a cabeça assim ao fim de 3 horas a forçar os pulmões...

 via: Daily Mail

Chamem-me o que quiserem, mas de há uns anos para cá que tenho como receita para as noites de insónias o belo do iPod em volume bem modesto e, de preferência, com um disco suave. Volta e meia perco a cabeça e obrigo a tecnologia a escolher por mim. Foi o que fiz há umas noites atrás. Lá pelo meio, saíram-me os Kings of Convenience em quem já não pegava há algum tempo. E logo tinha de me sair esta 24-25 que abre o último disco dos meninos - um disco bem recomendável por sinal.

Não me levem a mal, mas neste tipo de música que nos fala bem juntinho ao ouvido como quem nos embala, costumo ser mais dado a vozes femininas. Só que, desta vez, fiquei num estado tal de embalo e sonolência que fui obrigado ao chamado repeat, a coisa só deve ter parado quando acabou a bateria porque eu já estava bem longe numa outra dimensão. Achei que vos devia deixar aqui a receita e, mais importante que isso, a música que é de consumir em doses generosas.

Atenção que a partir do minuto 2:22 a coisa, que já era viciante, torna-se aditiva.

Pessoal, vamos desde já combinar que ficaremos atentos à estreia de mais uma aventura do já baptizado actor geek Michael Cera. Se não for por motivos melhores que seja pela banda sonora que conta com tantos nomes bons que dá vontade de ver já (sigam o link para saber mais):

As imagens que se seguem têm causado furor pelos muitos cantos internautas e tem estreia prometida em terras do tio Sam lá para 13 de Agosto. 

Depois de muito agitar a garrafa, o guarda-redes norte-coreano ainda foi lá ajudar a abanar o vasilhame, lá saiu o tão ambicionado golo. O sorriso final só pode querer dizer: esforcei-me tanto, fiz tantos remates potentes e logo tinha de me sair um daqueles que parece sorte.

Quero agradecer ao mundo pelo facto de estar a viver o dia de hoje cheio de suores frios e a olhar por cima do ombro. Ainda ensonado, fui confrontado com o som ameaçador destas armas mortíferas de sola de madeira a bater pelo chão: trac, trac, trac... Tive medo, olhei e vi aquele monstro em corpo de mulher a perseguir-me sem dó, nem piedade - creepy. Eu juro-vos que cheguei a ouvir a música do Jaws em crescendo à medida que o nó no peito aumentava.

Alguém explique que este calçado é bom para ranchos folclóricos e, mesmo esses, volta e meia se descalçam. Acho que nem a malta do sapateado olha para estas coisas de meio quilo cada uma com olhos de interesse. Só talvez para um piquenique no meio do campo para sentir a terra nas unhas, mas isso só para quem gosta, claro.

Calma, está tudo bem. Não me meto em coisas de modas, mas o sono ajudou ao estado de medo e daí saiu esta coisa...

Pronto, pronto... Nós sabemos que vocês são bons. Não era preciso exagerar e atirarem-nos com isso à cara. Eu já estou a salivar a ponto de ter ido buscar um rolo de papel de cozinha. Agora, senhoras operadoras portuguesas façam o favor de espetar com o preço que vos apetecer que é para ganharem muito dinheirinho. A malta paga, que remédio.

Por mais anos que passem e por mais que me habitue à ideia, irei sempre ficar espantado pela quantidade de coisas que as mulheres acham que são capazes de fazer ao volante. E fazem, de facto. Confessem lá, quantas de vocês são capazes de falar ao telemóvel, mexer no rádio, retocar a maquilhagem e ainda pentear o cabelo enquanto conduzem tranquilamente? E, já agora, quantas de vocês têm o espelho retrovisor de dentro do carro apontado mesmo para a estrada, em vez de estar apontado estrategicamente para vocês, por forma a permitir verem o bonitas que estão hoje?

Vem tudo isto a propósito da manhã de hoje. Está um tipo a caminho do trabalho, já atrasado, e com a irritação normal de quem acordou há pouco tempo quando se depara com um carro em plena auto-estrada em velocidade um pouco abaixo do normal e, volta e meia, a dar sinal de travagem... A irritação sobe. Não há carros à frente. Porque não avança? No espelho retrovisor a resposta surge: rímel. Pronto, está tudo explicado e posso sossegar. Não se trata de nenhum aselha, apenas uma condutora treinada e experiente que, como eu, acordou tarde, mas ao contrário de mim que ficarei o dia todo com esta barba de 3 dias, ela vai chegar bonita, como sempre. Rendo-me.

Diz que é hoje, 2 de Junho. Na minha cabeça, ainda muito povoada pelas fantasias de teenager, imagino sempre que estas senhoras são todas como o exemplo de cima e uma dádiva à sociedade destinada a melhorar as vidas de pessoas solitárias ou com fantasias para cumprir e isso merece respeito. Acusam-me sempre de ser naïf e dão-me exemplos, mas eu tapo sempre os ouvidos e fecho bem os olhos. Prefiro viver em denial e manter as hormonas em ebulição. Talvez seja por estas e por outras que os exemplos que me dão, e que são atentados às mulheres em causa e à sociedade, acontecem. E, às tantas, até foi por isso que o dia foi criado e as minhas ideias de teenager acabam de me garantir um belo par de estalos. Bad!

A este propósito lembrei-me duma musiquinha (neste caso dirigida a um homem) que resume muito bem os motivos que podem levar alguém a abraçar esta carreira, fazendo, ao mesmo tempo, alguma pedagogia para ponderarem outras saídas primeiro. A ideia só poderia vir dos nossos amigos Flight of the Conchords.