Faça-se segundo a sua palavra... RIP

assumia-se como um homem diferente. 

daqueles que ganham tempo nas conversas com a mulher amada, nem que fossem 2 horas de tagarelice...

daqueles que deixam o sítio onde esteve, em particular o WC, impecavelmente igual ao que estava antes (é que nem parece que esteve lá)...

daqueles que oferecem flores vivas: um naturista, pelo amor de Deus...

depois de tomarmos conta das ruas, 

depois dos gritos, 

depois das pedradas... 

cá vamos andando. 

de braço caído, 

com o conformismo.

abana, abana...

Fujam, fujam a sete pés porque este texto contém o intenso, magnífico e encorpado cheiro e sabor como só um potente queijo tradicional consegue. Não foi uma, mas duas - com esta será a terceira vez - que aqui professo o meu amor àquelas rodelas feitas a partir de leite. Podem ser moles, picantes, salgados, apimentados, duros que nem pedra... Vai tudo, desaparece tudo, sou um guloso.

Serve isto para vos dizer que - apesar dos 4 banhos e da pele raspada por pedra-pome - ainda conservo em mim esta fragrância especial, este cheese nº5, este captador de atenções alheias, que se colou a mim aquando da abertura de um maravilhoso espécime curado com sal por terras do Fundão. Sim, é oficial, é a isto que cheira a felicidade.

Enquanto andarmos nisto, enquanto não ouvirem a voz do povo, enquanto fizerem questão de obedecer aos donos do dinheiro, enquanto esquecerem a vida das pessoas, enquanto a solidariedade for apenas uma palavra, enquanto a União Europeia fizer de conta que não é nada com eles, enquanto o povo tiver voz... A Greve faz sentido, faz todo o sentido.

Se não fosse pedir muito - ò faxavor! - alguém que me agarre. Alguém que me dê um par de estalos e me acorde. Ai, que sozinho não me aguento. Acudam! Isto está sem rei nem roque, o comboio vai desgovernado, a montanha russa parece um pacote de aletria... Ai, que vou gritar.

Então não é que perdi a nano-capacidade de concentração que ainda me permitia fazer alguma coisa de visível? Isto agora é acordar já a pensar nas coisas todas que tenho a martelar-me a cabeça, passar o dia a vasculhar a cabeça e o teclado para concretizar em palavras as 6 mil 974 toneladas de ideias que já devia ter atirado a alguém no final da semana passada e deitar-me com a mesma lista de coisas acrescida de mais meia dúzia. Preciso de compartimentar, de inventar um método. Algum Messias salvador que me dê um comprimido milagroso para o meu problema? Se alguém me conseguir salvar, é favor fazê-lo porque até já sinto a cabeça a latejar...

Ponham os olhos no rapaz aqui em cima. Chama-se Eric Feng, tem 29 anos, é Chinês e viu-se grego para chegar a Portugal; afinal, pedalou mais de 18 mil kms para ligar a cidade de Kunming ao Cabo da Roca, a Ásia ao extremo mais ocidental do continente europeu. O projecto é bonito e podem conhecê-lo melhor aqui, espero que saibam ler chinês ou mandrim, para ser mais correcto.

Acontece que o rapaz se fartou de pedalar, atravessou meio mundo, deixou para trás uma porrada de países sem que nada o fizesse parar; até que - ironia da ironias - chegou a Portugal, o último destino. Ficou em Sines, última paragem antes da derradeira viagem até ao Cabo da Roca, e quando foi para pegar na bina: cadê...? Desapareceu, foi roubada, adeus bina... Eu sei que não passa de infeliz coincidência, somos pacatos, não somos um país de mais ladrões do que os outros, até pode ter sido um cidadão estrangeiro a levar a bike com ele, mas fogo... Que raio de maneira de explicar ao Chinês que o país está a saque. Cá para mim aposto em alguém do Ministério das Finanças que ia a passar e aproveitou a oportunidade de fazer uns trocos para o novo Orçamento de Estado.

...e nós vamos juntos, rumo à loucura. Um tipo acaba de jantar e leva com isto de sobremesa...? Agora sim, podemos chamar-lhes, com toda a legitimidade: Fanáticos Dos Popós...

É que, por mais vezes que veja esta imagem, não consigo parar de rir com a mais poderosa/maravilhosa/espectacular metáfora de sempre sobre o Estado do país... E não há ninguém que grite o rei vai nú...? Apesar de, claramente, estar ali malta do lado direito da imagem que topou a coisa (atentem na senhora loira).

Sinceramente, a quantidade de sais de fruto necessária para processar e digerir semelhante coisa estão acima das minhas capacidades. Financeiras, entenda-se.

No caso de terem ficado pouco esclarecidos com a reflexão anterior, achei melhor concretizar. É tão evidente que nem precisaria de dizer mais nada, mas não consigo... Não me contenho... 

O douto Sr. não terá, jamais, culpa. Pobre coitado que se tem esfolado tanto a pensar em forma de sugar dinheiro para o poço sem fundo da austeridade. É um mártir, o pobre. Tem sido o povo, esse trapaceiro, que tem andado a conspirar contra ele, o Governo e a recuperação que, nas contas certinhas da folha excel, já devia ter chegado. 

Foi o povo que não comprou carro novo - mesmo podendo, palavras dele - e lhe negou melhores resultados na cobrança de IVA. Foi o povo que deixou de jantar fora matando o aumento do IVA na restauração. Foi o povo que começou a comprar arroz carolino do mais barato em vez do muito melhor agulha, não tem gosto nenhum este povo. Foi o povo que a rir - o mafarrico - começou a meter gasolina da mais baratinha nas bombas dos hipermercados, deixando de pôr daquela aditivada que faz mais Kms e tudo, este povo é mesmo burro. Foi o povo que foi ter com o patrão e lhe pediu - por Deus - que lhe baixasse o salário este ano e, assim, descontar menos em IRS; assim como quis receber menos subsídio de alimentação ou em senhas para deixar a máquina fiscal a arder. Foi o povo - maquiavélico e malévolo - que bateu à porta do Sr. Antunes e lhe disse: sabe, estou com inveja da minha esposa e do meu filho que terminou agora a licenciatura mais a minha filha que anda a passear os livro no 12º ano; andam lá por casa a viver à conta e convinha-me ser despedido para viver à mingua com o subsídio de desemprego; só para lhes mostrar como elas lhes mordem. Podia ficar nisto o dia todo...

Amigo Passos, nós ouvimos-te e vamos fazer o favor de nos sacrificar mais e mais, até ao sacrifício final. Seremos mártires nas tuas mãos de mártir; afinal somos iguais, não é...? Em 2013 vamos gastar tudo até ao último cêntimo para que tu consigas atingir os teus objectivos e ainda vamos conseguir poupar muito, como nos disseste no início do mandato, para ajudar os - ò pais salvadores - teus e nossos amigos bancos.

A cada dia que passa e à medida que começamos a sentir sobre nós a pressão da inevitabilidade da lâmina afiada, pronta para cortar a eito os parcos rendimentos - compensação pelo trabalho e, por conseguinte, propriedade de quem fez o que lhe competia para o receber, nunca é demais dizê-lo -, começamos a compreender que este Governo não percebeu nada do que lhes disse o povo no 15 de Setembro e repetiu a 21 de Setembro à porta do Palácio de Belém. 

Disse o nosso 'Primeiro' que viu e ouviu. Pois que até pode ter visto e ouvido, mas não entendeu nada. Não entendeu ele, nem os outros que continuaram a ofender os portugueses, palavra que adoram repetir levianamente como se fizessem a mais pequena ideia do que a totalidade dos portugueses pensa e sente a cada momento. Mais nos valia que fossem mudos. Não entenderam estes que nos governam, nem grande parte dos outros que acham que vão lucrar com o descontentamento e, colando-se ao povo, vão dar cabo destes. Caso não tenham percebido: o bardamerda foi para todos!

O povo - esse sim - não é cego, nem surdo e, pelo que vou ouvindo todos os dias no café e na rua, começa a puxar pela memória e não pretende esquecer nem, tão pouco, ficar calado.

E pronto, tinham de vir... Não chegava testemunhar o momento de ternura, paz e amizade. Não chegava o debate aceso entre quem questiona a validade da imagem como resumo da manifestação de 15 de Setembro e quem se deleita com a prova de que, até nos protestos, somos um povo diferente. Tinham de vir desmontar tudo contando a história banal da Adriana que decidiu abraçar um polícia triste e a história do Sérgio, coitado, que gostava de estar do lado de lá. Deram cabo de tudo, mataram a piada... Destruíram a imagem, mataram-lhe a intensidade, a possíbilidade, a ambiguidade de interpretações... Não gosto, não quero, vou-me embora...

Pronto, pronto. A culpa não é vossa, bem sei. É dessa tal curiosidade. E é nossa que fazemos a pergunta: mas quem é aquela? Para a próxima não nos façam a vontade, está bem?

Se eu soubesse que ia ser do tipo comédia, tinha comprado pipocas. Por outro lado, também poderia ter ido comprar ovos.

by the way: e sem estar planeado, o meu jantar, logo depois da entrevista, foi coelho. E não é que o comi com gosto...?

Repito: e a energia e vontade que era tanta depois das férias... A cabeça dele pode pesar, mas a nossa vai latejar e muito com tantas contas e mais contas para pagar ao cobrador.

Este poiso vinha cheio de ideias novas, de coisas interessantes para afirmar, cheio de alegria e vontade de presentear os poucos que ainda por aqui passam, até que... apareceu o senhor que se segue. Penso não ser necessário dizer mais nada.

Sou ou não sou uma pessoa estupenda, magnifica até, incrível, um ser humano como há poucos, uma criatura cheio de qualidades e muito acima da média...? Enchi um cartão com fotografias e nem uma - uma sequer - exibe fotografias de pés. Palmas para mim. Estão a ouvir meninas e tipos menos estupendos? É possível.

by the way: estou de volta e em força, não que tenham dado pela minha ausência, estou certo. Passem por cá porque espero conseguir prolongar o clima escaldante.